Histoire d’un cheval Chapitre 14 – Soldier Boy, en lui-même

De l’homme qui nous a donné Huckleberry Finn : l’histoire du cheval de Buffalo Bill, écrite par Mark Twain pour dénoncer l’absurdité de la corrida.

Deuxième partie

Chapitre XIV Soldier Boy, en lui-même

Cela fait cinq mois. Ou bien six ? Mes malheurs ont embrumé ma mémoire. J’ai parcouru tout ce pays, d’un bout à l’autre, et me voici revenu depuis avant-hier dans cette ville que nous avons traversée, le dernier jour de notre long voyage, et qui est près de sa maison de campagne. Je ne suis plus qu’une ruine chancelante et j’ai les yeux troubles, mais je l’ai reconnue. Si elle pouvait me voir, elle me reconnaîtrait et sonnerait mon appel. Je voudrais l’entendre une fois encore ; cela me ranimerait, cela me rendrait son visage, et les montagnes, et la vie libre, et je viendrais — même mourant, je viendrais ! Elle ne me reconnaîtrait pas, avec l’air que j’ai, mais elle me reconnaîtrait à mon étoile. Mais elle ne me verra jamais, car on ne me laisse pas sortir de cette écurie misérable — un endroit immonde et pitoyable, avec pour seule compagnie deux épaves comme moi.

Combien de fois ai-je changé de mains ? Je crois que c’est douze fois — je ne m’en souviens plus ; et chaque fois je descendais d’une marche, et chaque fois j’avais un maître plus dur. Ils ont tous été cruels, sans exception ; ils m’ont fait travailler nuit et jour à des besognes dégradantes, et ils m’ont battu ; ils m’ont mal nourri, et certains jours pas du tout. Et me voilà réduit à n’être plus que des os, avec une peau rêche et pelée, toute en bosses et en angles sur mon corps ratatiné — cette peau qui était autrefois si lustrée, cette peau qu’elle aimait caresser de la main. J’étais la fierté des montagnes et des Grandes Plaines ; maintenant je suis un épouvantail qu’on méprise. Ces pitoyables épaves qui sont mes compagnons ici disent que nous avons atteint le bas de l’échelle, l’humiliation finale ; ils disent que lorsqu’un cheval ne vaut même plus les mauvaises herbes et les déchets dont on le nourrit, on le vend à l’arène pour un verre d’eau-de-vie, pour amuser le peuple et périr pour son plaisir.

Mourir — cela ne me trouble pas ; nous autres du service, nous ne nous soucions jamais de la mort. Mais si je pouvais la revoir une fois encore ! si je pouvais entendre son clairon chanter de nouveau et dire : « C’est moi, Soldier — viens ! »

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