A Horse’s Tale, Kapitel 14 – Soldier Boy zu sich selbst

Vom Mann, der uns Huckleberry Finn geschenkt hat: Mark Twains Geschichte über das Pferd von Buffalo Bill wurde geschrieben, um auf die Sinnlosigkeit des Stierkampfs aufmerksam zu machen.

Teil II

Kapitel XIV Soldier Boy zu sich selbst

Es sind fünf Monate. Oder sind es sechs? Mein Kummer hat mein Gedächtnis getrübt. Ich bin durch dieses ganze Land gekommen, von einem Ende zum anderen, und jetzt bin ich seit vorgestern wieder in jener Stadt, durch die wir an jenem letzten Tag unserer langen Reise gekommen sind und die in der Nähe ihres Landsitzes liegt. Ich bin eine wankende Ruine, und meine Augen sind trüb, aber ich habe sie wiedererkannt. Wenn sie mich sehen könnte, würde sie mich erkennen und mein Signal blasen. Ich wünschte, ich könnte es noch einmal hören; es würde mich wiederbeleben, es würde mir ihr Gesicht und die Berge und das freie Leben zurückbringen, und ich würde kommen – selbst wenn ich im Sterben läge, ich würde kommen! Sie würde mich nicht erkennen, so wie ich aussehe, aber sie würde mich an meinem Stern erkennen. Doch sie wird mich nie sehen, denn sie lassen mich nicht aus diesem schäbigen Stall heraus – einem schmutzigen, elenden Ort, mit nur zwei Wracks wie mir als Gesellschaft.

Wie oft bin ich in andere Hände übergegangen? Ich glaube, zwölfmal – ich weiß es nicht mehr; und jedes Mal ging es eine Stufe tiefer hinab, und jedes Mal bekam ich einen härteren Herrn. Sie waren grausam, alle miteinander; sie haben mich Tag und Nacht für erniedrigende Arbeiten eingespannt und mich geschlagen; sie haben mich schlecht gefüttert und an manchen Tagen gar nicht. Und so bin ich jetzt nur noch Haut und Knochen, mit einem rauen, struppigen Fell, das sich in Buckeln und Ecken über meinen eingefallenen Körper spannt – das Fell, das einst so glänzte, das Fell, das sie so gern mit der Hand streichelte. Ich war der Stolz der Berge und der Great Plains; jetzt bin ich eine Vogelscheuche und verachtet. Diese erbarmungswürdigen Wracks, meine Kameraden hier, sagen, wir hätten den untersten Rang erreicht, die letzte Demütigung; sie sagen, wenn ein Pferd das Unkraut und den weggeworfenen Abfall, mit dem man es füttert, nicht mehr wert ist, verkauft man es für ein Glas Branntwein an die Stierkampfarena, damit es den Leuten Vergnügen bereitet und zu ihrer Belustigung zugrunde geht.

Zu sterben – das beunruhigt mich nicht; wir vom Dienst machen uns nie etwas aus dem Tod. Aber wenn ich sie nur noch einmal sehen könnte! Wenn ich nur ihr Horn noch einmal singen hören könnte: „Ich bin es, Soldier – komm!“

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