A Horse’s Tale – Capítulo 14: Soldier Boy consigo mesmo

Do homem que nos deu Huckleberry Finn: a história de Mark Twain sobre o cavalo de Buffalo Bill foi escrita para chamar a atenção para a insensatez das touradas.

Parte II

Capítulo XIV: Soldier Boy consigo mesmo

Já são cinco meses. Ou serão seis? Meus sofrimentos me turvaram a memória. Percorri esta terra inteira, de ponta a ponta, e agora estou de volta, desde anteontem, àquela cidade pela qual passamos, naquele último dia da nossa longa viagem, e que fica perto da casa de campo dela. Sou uma ruína cambaleante e meus olhos estão turvos, mas eu a reconheci. Se ela pudesse me ver, me reconheceria e tocaria o meu chamado. Queria poder ouvi-lo mais uma vez; isso me reanimaria, me traria de volta o rosto dela e as montanhas e a vida livre, e eu iria — mesmo que estivesse morrendo, eu iria! Ela não me reconheceria, com a aparência que tenho, mas me reconheceria pela minha estrela. Mas ela nunca vai me ver, pois não me deixam sair desta estrebaria miserável — um lugar imundo e desgraçado, com mais dois destroços como eu por companhia.

Quantas vezes mudei de mãos? Acho que foram doze — não consigo lembrar; e a cada vez foi um degrau mais abaixo, e a cada vez tive um dono mais duro. Foram cruéis, todos eles; me fizeram trabalhar noite e dia em serviços degradantes e me espancaram; me alimentaram mal, e em alguns dias nem isso. E assim sou só ossos, agora, com um couro áspero e desgrenhado, cheio de calombos e quinas sobre o meu corpo mirrado — esse pelo que um dia foi tão lustroso, esse pelo que ela adorava alisar com a mão. Eu era o orgulho das montanhas e das Grandes Planícies; agora sou um espantalho, e desprezado. Estes destroços dignos de pena que são meus companheiros aqui dizem que chegamos ao fundo da escala, à humilhação final; dizem que, quando um cavalo já não vale o mato e o refugo que lhe dão para comer, vendem-no à praça de touros por um copo de aguardente, para divertir o povo e perecer para o prazer dele.

Morrer — isso não me perturba; nós, do serviço, nunca nos importamos com a morte. Mas se eu pudesse vê-la mais uma vez! se eu pudesse ouvir a corneta dela cantar de novo e dizer: “Sou eu, Soldier — venha!”

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