A Horse’s Tale – Capitolo 14: Soldier Boy tra sé e sé

Dall’uomo che ci ha dato Huckleberry Finn: il racconto di Mark Twain sul cavallo di Buffalo Bill fu scritto per richiamare l’attenzione sull’insensatezza della corrida.

Parte II

Capitolo XIV: Soldier Boy tra sé e sé

Sono passati cinque mesi. O sono sei? Le mie pene mi hanno annebbiato la memoria. Ho girato tutto questo paese, da un capo all’altro, e adesso sono di nuovo, dall’altro ieri, in quella città che attraversammo l’ultimo giorno del nostro lungo viaggio, e che è vicina alla sua casa di campagna. Sono un rudere barcollante e ho gli occhi offuscati, ma l’ho riconosciuta. Se lei potesse vedermi mi riconoscerebbe e suonerebbe il mio richiamo. Vorrei poterlo sentire ancora una volta; mi rianimerebbe, mi riporterebbe il suo viso e le montagne e la vita libera, e io verrei – anche se stessi morendo, verrei! Non mi riconoscerebbe, ridotto come sono, ma mi riconoscerebbe dalla mia stella. Ma non mi vedrà mai, perché non mi lasciano uscire da questa squallida stalla – un posto lurido e miserabile, con quasi soltanto due relitti come me per compagnia.

Quante volte ho cambiato padrone? Credo dodici volte – non riesco a ricordare; e ogni volta è stato un gradino più in basso, e ogni volta mi è toccato un padrone più duro. Sono stati crudeli, tutti quanti; mi hanno fatto lavorare notte e giorno in impieghi degradanti, e mi hanno picchiato; mi hanno nutrito male, e certi giorni per niente. E così ormai non sono che ossa, con una pelle ruvida e arruffata, tutta gobbe e spigoli sul mio corpo rinsecchito – quella pelle che un tempo era così lucente, quella pelle che lei amava accarezzare con la mano. Ero l’orgoglio delle montagne e delle Grandi Pianure; adesso sono uno spaventapasseri e sono disprezzato. Questi pietosi relitti che sono i miei compagni qui dicono che abbiamo toccato il fondo della scala, l’umiliazione finale; dicono che quando un cavallo non vale più le erbacce e i rifiuti di scarto che gli danno da mangiare, lo vendono all’arena dei tori per un bicchiere di acquavite, perché faccia divertire la gente e muoia per il suo piacere.

Morire – questo non mi turba; noi del servizio non ci curiamo mai della morte. Ma se potessi vederla ancora una volta! se potessi sentire la sua tromba cantare di nuovo e dire: “Sono io, Soldier – vieni!”

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