A Horse’s Tale, Kapitel 1 – Soldier Boy ganz für sich

Bärtiger Mann auf einem Schimmel
Vom Mann, der uns Huckleberry Finn geschenkt hat: Mark Twains Geschichte über das Pferd von Buffalo Bill wurde geschrieben, um auf die Sinnlosigkeit des Stierkampfs aufmerksam zu machen.

Teil I

Kapitel I Soldier Boy ganz für sich

Ich bin Buffalo Bills Pferd. Ich habe mein Leben unter seinem Sattel verbracht – mit ihm darin, versteht sich, und er bringt zweihundert Pfund auf die Waage, ohne Kleider; und wer weiß, wie viel er wiegt, wenn er auf dem Kriegspfad ist und seine Waffen umgeschnallt hat. Er ist über sechs Fuß groß, jung, hat kein Gramm Fett zu viel, ist kerzengerade, anmutig, federnd in seinen Bewegungen, flink wie eine Katze und hat ein schönes Gesicht und schwarzes Haar, das ihm über die Schultern fällt, und ist herrlich anzusehen; und niemand ist tapferer als er, und niemand ist stärker, außer mir. Ja, wer bezweifelt, dass er eine prächtige Erscheinung ist, der sollte ihn in seinen perlenbestickten Wildlederkleidern sehen, auf meinem Rücken, das Gewehr über die Schulter lugend, wie er einer feindlichen Fährte folgt, während ich dahinfliege wie der Wind und ihm das Haar unter seinem breiten Schlapphut hervor nach hinten weht. Ja, dann ist er ein Anblick – und ich bin selbst ein Teil davon.

Ich bin sein Lieblingspferd, unter Dutzenden. So groß er auch ist, ich habe ihn auf einem Erkundungsritt zwischen Einbruch der Nacht und Sonnenaufgang einundachtzig Meilen weit getragen; und fünfzig schaffe ich jeden Tag, tagaus, tagein, und das immer. Ich bin nicht groß, aber ich bin auf Leistung gebaut. Ich habe ihn im Kundschafterdienst für die Armee Tausende und Abertausende von Meilen getragen, und es gibt keine Schlucht, keinen Pass, kein Tal, kein Fort, keinen Handelsposten und kein Büffelrevier im ganzen weiten Gebiet der Rocky Mountains und der Great Plains, das wir nicht so gut kennen wie die Hornsignale. Er ist Chef der Kundschafter der Grenzarmee, und das macht uns sehr wichtig. In einer Stellung, wie ich sie im Militärdienst innehabe, muss man aus guter Familie stammen und eine weit überdurchschnittliche Bildung besitzen, um des Postens würdig zu sein. Ich bin das gebildetste Pferd außerhalb des Hippodroms, sagen alle, und das mit den besten Manieren. Mag sein, es steht mir nicht zu, das zu sagen; Bescheidenheit ist die beste Politik, finde ich. Buffalo Bill hat mir das meiste von dem beigebracht, was ich weiß, meine Mutter hat mir viel beigebracht, und den Rest habe ich mir selbst beigebracht. Legen Sie eine Reihe Mokassins vor mich hin – Pawnee, Sioux, Shoshone, Cheyenne, Blackfoot und so viele andere Stämme, wie Sie wollen –, und ich kann Ihnen an der Machart sagen, zu welchem Stamm jeder Mokassin gehört. Ich sage es in Pferdesprache, und auf Amerikanisch könnte ich es auch, wenn ich sprechen könnte.

Ich kenne einige der Zeichen der Indianer – die Zeichen, die sie mit den Händen machen, und die mit Signalfeuern bei Nacht und Rauchsäulen bei Tag. Buffalo Bill hat mir beigebracht, verwundete Soldaten mit den Zähnen aus der Schusslinie zu ziehen; und das habe ich auch getan; zumindest habe ich ihn aus der Schlacht gezogen, als er verwundet war. Und nicht nur einmal, sondern zweimal. Ja, ich weiß eine Menge. Ich erinnere mich an Gestalten und Gangarten und Gesichter; und wer mir einmal etwas Gutes getan hat, den kann man nicht so verkleiden, dass ich ihn danach nicht überall wiedererkenne, wo ich ihn treffe. Ich verstehe mich auf das Spurenlesen, und ich unterscheide die alte Fährte von der frischen. Ich kann einer Spur ganz allein folgen, während Buffalo Bill im Sattel schläft; fragen Sie ihn – er wird es Ihnen bestätigen. Viele Male, wenn er die ganze Nacht geritten ist, hat er im Morgengrauen zu mir gesagt: „Übernimm du die Wache, Boy; wenn die Spur frischer wird, weck mich.“ Dann schläft er ein. Er weiß, dass er sich auf mich verlassen kann, denn ich habe einen Ruf. Ein Kundschafterpferd, das einen Ruf hat, spielt nicht damit.

Meine Mutter war ganz und gar amerikanisch – nichts von einem Alkali-Klepper an ihr, das kann ich Ihnen sagen; sie war vom besten Blut Kentuckys, vom blauesten Bluegrass-Adel, sehr stolz und streitsüchtig – oder vielleicht heißt es standesbewusst. Ich weiß nicht, welches von beiden. Aber das ist einerlei; bei einem Wort kommt es vor allem auf die Länge an, und das hier ist lang genug. Sie verbrachte ihr Soldatenleben als Oberst der Zehnten Dragoner und hat viel harten Dienst gesehen – ausgezeichneten Dienst noch dazu. Ich meine, sie hat den Oberst getragen; aber das ist dasselbe. Wo wäre er ohne sein Pferd? Er käme nirgendwo an. Es braucht zwei, um einen Dragoneroberst zu machen. Sie war ein prächtiges Dragonerpferd, kam aber nie darüber hinaus. Sie war kräftig genug für den Kundschafterdienst und hatte auch die Ausdauer, aber an die nötige Schnelligkeit reichte sie nicht ganz heran; ein Kundschafterpferd muss Stahl in den Muskeln und Blitze im Blut haben.

Mein Vater war ein Bronco. Nichts Besonderes, was die Abstammung angeht – das heißt, die jüngere Abstammung –, aber durchaus gut genug, wenn man weit genug zurückgeht. Als Professor Marsh hier draußen war und für die Kapelle der Yale University nach Knochen suchte, fand er in den Felsen eingebettete Skelette von Pferden, nicht größer als ein Fuchs, und er sagte, das seien Vorfahren meines Vaters. Meine Mutter hat ihn das sagen hören; und er sagte, diese Skelette seien zwei Millionen Jahre alt, was sie in Erstaunen versetzte und ihre Kentucky-Ansprüche klein und ziemlich antiphonisch aussehen ließ, um nicht zu sagen schiefwinklig. Lassen Sie mich überlegen … Früher wusste ich, was diese Wörter bedeuten, aber … nun ja, das ist Jahre her, und es ist nicht mehr so lebendig wie damals, als sie noch frisch waren. Solche Wörter halten sich nicht in dem Klima, das wir hier draußen haben. Professor Marsh sagte, diese Skelette seien Fossilien. Damit bin ich also halb Bluegrass und halb Fossil; wenn es ältere oder bessere Abstammung gibt, müssen Sie wohl unter den oberen Vierhundert danach suchen, schätze ich. Ich bin damit zufrieden. Und ich bin auch ein glückliches Pferd, obwohl unehelich geboren.

Und jetzt sind wir wieder einmal in Fort Paxton, nach einem vierzigtägigen Erkundungsritt bis weit hinauf zum Big Horn. Alles ruhig. Crow und Blackfeet zanken sich – wie üblich –, aber keine Aufstände, und die Siedler fühlen sich einigermaßen sicher.

Die Siebte Kavallerie liegt noch hier in Garnison; außerdem die Neunten Dragoner, zwei Artilleriekompanien und etwas Infanterie. Alle freuen sich, mich zu sehen, auch General Alison, der Kommandant. Den Damen und Kindern der Offiziere geht es gut, und sie haben mich besucht – mit Zucker. Oberst Drake von der Siebten Kavallerie hat ein paar nette Dinge gesagt; Mrs. Drake war voller Komplimente; ebenso Captain und Mrs. Marsh, Kompanie B, Siebte Kavallerie; und auch der Kaplan, der immer freundlich und nett zu mir ist, weil ich einmal einem Händler die Lunge aus dem Leib getreten habe. Den Zucker haben Tommy Drake und Fanny Marsh mitgebracht – nette Kinder, die nettesten auf dem Posten, finde ich.

Dieses arme Waisenkind ist auf dem Weg aus Frankreich – alle reden von nichts anderem. Ihr Vater war General Alisons Bruder; er hat vor zehn Jahren eine schöne junge Spanierin geheiratet und war seitdem nie wieder in Amerika. Sie lebten ein, zwei Jahre in Spanien und gingen dann nach Frankreich. Beide sind vor einigen Monaten gestorben. Dieses kleine Mädchen, das jetzt kommt, ist das einzige Kind. General Alison freut sich, sie zu bekommen. Er hat sie noch nie gesehen. Er ist ein sehr netter alter Junggeselle, aber eben trotzdem ein alter Junggeselle und kaum mehr als ein Jahr von der Pensionierung wegen der Altersgrenze entfernt; was weiß er also davon, wie man sich um ein kleines Mädchen von neun Jahren kümmert? Wenn ich sie haben könnte, wäre das etwas anderes, denn ich weiß alles über Kinder, und sie vergöttern mich. Buffalo Bill wird Ihnen das selbst sagen.

Einiges von diesen Neuigkeiten habe ich beim Belauschen des Garnisonsklatschs aufgeschnappt, den Rest habe ich von Potter, dem Hund des Generals. Potter ist die Dogge. Er genießt auf dem ganzen Posten Vorrechte, wie Shekels, der Hund der Siebten Kavallerie, besucht alle Quartiere und schnappt alles auf, was an Neuigkeiten im Umlauf ist. Potter hat keine Fantasie und vielleicht auch nicht allzu viel Bildung, aber er hat einen historischen Verstand und ein gutes Gedächtnis, und deshalb ist er derjenige, auf den ich mich hauptsächlich verlasse, um mich auf den neuesten Stand zu bringen, wenn ich von einem Erkundungsritt zurückkomme. Das heißt, wenn Shekels auf Raubzug ist und ich ihn nicht erwischen kann.

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