Leia Black Beauty on-line – Capítulo 13. A marca registrada do diabo

Capítulo 13. A marca registrada do diabo

Um dia em que John e eu tínhamos saído para tratar de algum assunto do nosso dono, e voltávamos devagar por uma estrada longa e reta, vimos a certa distância um menino tentando fazer um pônei saltar uma porteira; o pônei não queria saltar, e o menino o cortou com o chicote, mas ele apenas se desviou para um lado. Chicoteou-o de novo, mas o pônei se desviou para o outro lado. Então o menino desceu e lhe deu uma surra forte, batendo-lhe na cabeça; depois montou de novo e tentou fazê-lo saltar a porteira, chutando-o o tempo todo de modo vergonhoso, mas mesmo assim o pônei refugou. Quando estávamos quase chegando ao local, o pônei baixou a cabeça, jogou os posteriores para o alto e mandou o menino direitinho para dentro de uma larga sebe de espinheiro, e, com a rédea pendendo da cabeça, partiu para casa a todo galope. John riu bem alto. “Bem feito”, disse.

“Ai, ai, ai!”, gritava o menino, debatendo-se entre os espinhos; “ei, venha me ajudar a sair.”

“Muito obrigado”, disse John, “acho que você está exatamente no lugar certo, e quem sabe uns arranhões lhe ensinem a não fazer um pônei saltar uma porteira alta demais para ele”, e com isso John foi embora. “Pode ser”, disse consigo mesmo, “que esse rapazinho seja mentiroso, além de cruel; vamos voltar para casa passando pela fazenda do Bushby, Beauty, e aí, se alguém quiser saber, você e eu podemos contar, está vendo?” Assim viramos à direita e logo chegamos ao pátio das medas, à vista da casa. O fazendeiro saía apressado para a estrada, e a mulher dele estava na porteira, com um ar muito assustado.

“Vocês viram o meu menino?”, disse o sr. Bushby quando chegamos; “ele saiu há uma hora no meu pônei preto, e o animal acaba de voltar sem cavaleiro.”

“Eu diria, senhor”, disse John, “que é melhor ele ficar sem cavaleiro, a não ser que seja montado como se deve.”

“O que quer dizer?”, disse o fazendeiro.

“Bem, senhor, vi o seu filho chicoteando, chutando e batendo de modo vergonhoso naquele bom pônei, porque ele não queria saltar uma porteira alta demais para ele. O pônei se comportou bem, senhor, e não mostrou vício nenhum; mas por fim simplesmente jogou os posteriores para o alto e despejou o jovem cavalheiro na sebe de espinhos. Ele queria que eu o ajudasse a sair, mas espero que o senhor me desculpe: não senti vontade de fazer isso. Não há osso quebrado, senhor; ele só vai ficar com uns arranhões. Eu amo os cavalos, e me irrita vê-los maltratados; é má ideia provocar um animal até ele usar os cascos; a primeira vez nem sempre é a última.”

Enquanto isso, a mãe começou a chorar: “Ah, meu pobre Bill, preciso ir ao encontro dele; deve estar machucado.”

“É melhor você entrar em casa, mulher”, disse o fazendeiro; “o Bill precisa de uma lição sobre isso, e eu tenho de cuidar para que a receba; não é a primeira vez, nem a segunda, que ele maltrata aquele pônei, e eu vou pôr um fim nisso. Fico muito agradecido a você, Manly. Boa noite.”

E assim seguimos, John rindo baixinho por todo o caminho; depois contou a história a James, que riu e disse: “Bem feito. Conheci esse menino na escola; ele se dava muitos ares por ser filho de fazendeiro; andava se pavoneando e intimidava os meninos pequenos. É claro que nós, os mais velhos, não aceitávamos nada dessa bobagem, e fizemos com que ele soubesse que, na escola e no pátio, filhos de fazendeiros e filhos de trabalhadores eram todos iguais. Lembro bem de um dia, pouco antes da aula da tarde, em que o encontrei na janela grande pegando moscas e arrancando-lhes as asas. Ele não me viu, e eu lhe dei um tapa nas orelhas que o deixou estatelado no chão. Bem, por mais zangado que eu estivesse, quase me assustei, de tanto que ele urrava e berrava.

Os meninos vieram correndo do pátio, e o mestre veio correndo da estrada para ver quem estava sendo assassinado. É claro que eu disse logo, com toda a franqueza, o que tinha feito, e por quê; depois mostrei ao mestre as moscas, umas esmagadas e outras rastejando indefesas, e mostrei as asas no peitoril da janela. Eu nunca o tinha visto tão zangado; mas, como Bill ainda uivava e choramingava, como o covarde que era, ele não lhe deu mais nenhum castigo daquele tipo, mas o pôs em cima de um banquinho pelo resto da tarde, e disse que ele não sairia para brincar naquela semana. Depois falou a todos os meninos, muito sério, sobre a crueldade, e disse como era coisa de coração duro e de covarde ferir os fracos e os indefesos; mas o que me ficou na cabeça foi isto: ele disse que a crueldade era a marca registrada do próprio diabo, e que, se víssemos alguém que tivesse prazer na crueldade, poderíamos saber a quem ele pertencia, pois o diabo foi assassino desde o princípio, e atormentador até o fim. Por outro lado, onde víssemos pessoas que amavam o próximo e eram bondosas com homens e animais, poderíamos saber que aquela era a marca de Deus.”

“O seu mestre nunca lhe ensinou coisa mais verdadeira”, disse John; “não há religião sem amor, e as pessoas podem falar o quanto quiserem da sua religião, mas, se ela não as ensina a ser boas e gentis com homens e animais, é tudo fingimento — tudo fingimento, James, e não vai se sustentar quando as coisas forem viradas do avesso.”

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