Leia Black Beauty on-line – Capítulo 10. Uma conversa no pomar

Capítulo 10. Uma conversa no pomar

Ginger e eu não éramos da raça comum de cavalos altos de carruagem; tínhamos mais do sangue de corrida. Medíamos cerca de quinze mãos e meia; por isso éramos tão bons para a sela quanto para a atrelagem, e nosso dono costumava dizer que não gostava nem de cavalo nem de homem que só soubesse fazer uma coisa; e, como não queria se exibir nos parques de Londres, preferia um tipo de cavalo mais ativo e útil. Quanto a nós, nosso maior prazer era quando nos selavam para um passeio a cavalo em grupo; o dono na Ginger, a senhora em mim, e as moças no Sir Oliver e no Merrylegs. Era tão alegre trotar e galopar todos juntos que isso sempre nos deixava de ótimo humor. Eu ficava com a melhor parte, pois sempre levava a senhora; ela pesava pouco, tinha a voz doce, e sua mão era tão leve na rédea que eu era guiado quase sem sentir.

Ah! se as pessoas soubessem que conforto é para os cavalos uma mão leve, e como ela conserva a boca boa e o bom gênio, com certeza não dariam trancos, nem arrastariam, nem puxariam a rédea como tantas vezes fazem. Nossa boca é tão sensível que, quando não foi estragada ou endurecida por um tratamento ruim ou ignorante, sente o menor movimento da mão de quem conduz, e sabemos num instante o que se quer de nós. Minha boca nunca foi estragada, e creio que era por isso que a senhora me preferia à Ginger, embora os andamentos dela fossem com certeza tão bons quanto os meus. Ela muitas vezes me invejava, e dizia que era tudo culpa da doma, e do freio de levantar em Londres, se a boca dela não era tão perfeita quanto a minha; e então o velho Sir Oliver dizia: “Ora, ora! não se aborreça; a maior honra é a sua; uma égua que consegue carregar um homem alto, com o peso do nosso dono, com toda a sua elasticidade e a sua ação viva, não precisa baixar a cabeça por não carregar a senhora; nós, cavalos, temos de aceitar as coisas como elas vêm, e estar sempre contentes e dispostos, desde que nos tratem com bondade.”

Eu muitas vezes me perguntava por que Sir Oliver tinha uma cauda tão curta; ela tinha mesmo só seis ou sete polegadas de comprimento, com uma borla de pelos pendurada; e em um dos nossos dias de folga no pomar me atrevi a perguntar-lhe por que acidente ele tinha perdido a cauda. “Acidente!”, bufou ele, com um olhar feroz, “não foi acidente nenhum! foi um ato cruel, vergonhoso, feito a sangue-frio! Quando eu era jovem, fui levado a um lugar onde se faziam essas crueldades; fui amarrado e preso de modo que não podia me mexer, e então vieram e cortaram a minha cauda longa e bela, através da carne e através do osso, e a levaram embora.”

“Que horror!”, exclamei.

“Horror, ah! foi um horror; mas não foi só a dor, embora ela fosse terrível e durasse muito tempo; não foi só a indignidade de me tirarem o meu melhor enfeite, embora isso fosse ruim; foi isto: como eu poderia voltar a espantar as moscas dos flancos e das pernas traseiras? Vocês, que têm cauda, simplesmente espantam as moscas sem pensar, e não fazem ideia do tormento que é tê-las pousando em você e picando, picando, sem ter nada no mundo com que enxotá-las. Digo a vocês que é um mal para a vida inteira, e uma perda para a vida inteira; mas, graças aos céus, hoje não fazem mais isso.”

“E para que faziam, então?”, disse Ginger.

“Pela moda!”, disse o velho cavalo, batendo o pé; “pela moda! se é que vocês sabem o que isso quer dizer; não havia no meu tempo um cavalo jovem de boa linhagem que não tivesse a cauda cortada desse jeito vergonhoso, como se o bom Deus que nos fez não soubesse do que precisávamos e o que nos ficava melhor.”

“Imagino que seja a moda que os faz prender nossa cabeça no alto com aqueles freios horríveis com que me torturaram em Londres”, disse Ginger.

“Claro que é”, disse ele; “a meu ver, a moda é uma das coisas mais perversas do mundo. Vejam, por exemplo, o que fazem com os cães, cortando-lhes a cauda para que pareçam valentes e aparando as lindas orelhinhas em ponta para que pareçam espertos, ora essa. Tive uma vez uma amiga querida, uma terrier marrom; ‘Skye’, era como a chamavam. Gostava tanto de mim que nunca queria dormir fora da minha baia; fez a cama debaixo da manjedoura, e ali teve uma ninhada de cinco filhotinhos, tão bonitos quanto se poderia desejar; nenhum foi afogado, pois eram de uma raça valiosa, e como ela estava contente com eles! e quando abriram os olhos e começaram a engatinhar, era uma coisa linda de ver; mas um dia o homem veio e levou todos embora; pensei que ele talvez tivesse medo de que eu pisasse neles. Mas não era isso; à noite, a pobre Skye os trouxe de volta, um por um, na boca; não as coisinhas felizes que eram, mas sangrando e chorando de dar pena; todos tinham tido um pedaço da cauda cortado, e a aba macia das lindas orelhinhas tinha sido cortada por inteiro. Como a mãe os lambia, e como estava aflita, coitada! Nunca esqueci. Com o tempo sararam e esqueceram a dor, mas a aba macia, que evidentemente servia para proteger do pó e dos ferimentos a parte delicada das orelhas, tinha ido embora para sempre. Por que não cortam em ponta as orelhas dos próprios filhos, para que pareçam espertos? Por que não lhes cortam a ponta do nariz, para que pareçam valentes? Uma coisa teria tanto sentido quanto a outra. Que direito têm eles de atormentar e desfigurar as criaturas de Deus?”

Sir Oliver, apesar de tão manso, era um velho fogoso, e tudo o que ele dizia era tão novo para mim, e tão horrível, que senti nascer em meu espírito, em relação aos homens, uma amargura que nunca tinha sentido. É claro que Ginger ficou muito exaltada; ergueu bruscamente a cabeça, com os olhos faiscando e as narinas dilatadas, declarando que os homens eram ao mesmo tempo brutos e cabeças-duras.

“Quem está falando em cabeças-duras?”, disse Merrylegs, que acabava de chegar da velha macieira, onde estivera se coçando no galho baixo. “Quem está falando em cabeças-duras? Acho que isso é um palavrão.”

“Palavras feias foram feitas para coisas feias”, disse Ginger, e contou a ele o que Sir Oliver tinha dito.

“É tudo verdade”, disse Merrylegs com tristeza, “e vi isso dos cães muitas e muitas vezes no lugar onde morei primeiro; mas não vamos falar disso aqui. Vocês sabem que o dono, o John e o James são sempre bons conosco, e falar mal dos homens em um lugar como este não parece justo nem agradecido, e vocês sabem que há bons donos e bons cavalariços além dos nossos, embora, é claro, os nossos sejam os melhores.”

Esse discurso sensato do bom e pequeno Merrylegs, que sabíamos ser bem verdadeiro, acalmou a todos nós, especialmente Sir Oliver, que gostava imensamente do dono; e, para mudar de assunto, eu disse: “Alguém sabe me dizer para que servem os antolhos?”

“Não!”, disse Sir Oliver secamente, “porque não servem para nada.”

“Supõe-se”, disse Justice, o cob rosilho, com seu jeito calmo, “que eles impeçam os cavalos de refugar e de se sobressaltar, e de ficar tão assustados a ponto de causar acidentes.”

“Então por que motivo não os colocam nos cavalos de sela, especialmente nos cavalos das senhoras?”, disse eu.

“Não há motivo nenhum”, disse ele tranquilamente, “a não ser a moda; dizem que um cavalo ficaria tão assustado ao ver as rodas da sua própria carroça ou carruagem vindo atrás dele que com certeza dispararia, embora, é claro, quando está montado, ele as veja por todos os lados se as ruas estiverem cheias. Admito que às vezes elas chegam perto demais para ser agradável, mas não disparamos; estamos acostumados e entendemos, e, se nunca nos pusessem antolhos, nunca precisaríamos deles; veríamos o que há ali, saberíamos o que é o quê, e ficaríamos muito menos assustados do que vendo apenas pedaços de coisas que não conseguimos entender. É claro que pode haver alguns cavalos nervosos, que foram feridos ou assustados quando jovens, e que talvez fiquem melhor com eles; mas, como nunca fui nervoso, não posso julgar.”

“Eu considero”, disse Sir Oliver, “que os antolhos são coisas perigosas à noite; nós, cavalos, enxergamos muito melhor no escuro do que os homens, e muitos acidentes jamais teriam acontecido se os cavalos pudessem ter usado plenamente os olhos. Há alguns anos, eu me lembro, havia um carro fúnebre com dois cavalos voltando em uma noite escura, e bem junto à casa do fazendeiro Sparrow, onde o açude fica rente à estrada, as rodas passaram perto demais da beira e o carro tombou na água; os dois cavalos se afogaram, e o cocheiro escapou por pouco. É claro que depois desse acidente puseram uma cerca branca e forte, fácil de ver, mas, se aqueles cavalos não estivessem meio cegos, teriam por si mesmos ficado mais longe da beira, e não teria havido acidente nenhum. Quando a carruagem do nosso dono tombou, antes de você chegar aqui, disseram que, se a lanterna do lado esquerdo não tivesse se apagado, John teria visto o grande buraco que os homens da estrada tinham deixado; e pode ser, mas, se o velho Colin não estivesse de antolhos, ele o teria visto, com lanterna ou sem lanterna, pois era um cavalo velho sabido demais para correr para o perigo. Do jeito que foi, ele se machucou muito, a carruagem se quebrou, e como John escapou ninguém soube.”

“Eu diria”, disse Ginger, franzindo a narina, “que esses homens, que são tão sábios, fariam melhor em dar ordens para que, no futuro, todos os potros nascessem com os olhos bem no meio da testa, em vez de nos lados; eles sempre acham que podem aperfeiçoar a natureza e consertar o que Deus fez.”

As coisas estavam ficando um tanto azedas de novo quando Merrylegs ergueu sua carinha esperta e disse: “Vou contar um segredo: acho que John não aprova os antolhos; ouvi-o conversar com o dono sobre isso um dia. O dono disse que ‘se os cavalos estivessem acostumados com eles, poderia ser perigoso, em alguns casos, deixar de usá-los’; e John disse que achava que seria bom se todos os potros fossem domados sem antolhos, como se fazia em alguns países estrangeiros. Então vamos nos animar e dar uma corrida até a outra ponta do pomar; acho que o vento derrubou algumas maçãs, e tanto faz comermos nós quanto as lesmas.”

Não havia como resistir a Merrylegs, de modo que interrompemos nossa longa conversa e recobramos o ânimo mastigando umas maçãs muito doces que estavam espalhadas pela grama.

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