Black Beauty online lesen – Kapitel 10. Ein Gespräch im Obstgarten

Kapitel 10. Ein Gespräch im Obstgarten

Ginger und ich gehörten nicht zum üblichen Schlag der großen Kutschpferde, wir hatten mehr Rennblut in uns. Wir maßen etwa fünfzehneinhalb Hand; wir eigneten uns daher ebenso gut zum Reiten wie zum Fahren, und unser Herr pflegte zu sagen, er möge weder Pferd noch Mensch, die nur eines könnten; und da er in den Londoner Parks nicht glänzen wollte, zog er eine lebhaftere und nützlichere Art von Pferd vor. Was uns betraf, so war unsere größte Freude, wenn wir für einen Ausritt gesattelt wurden: der Herr auf Ginger, die Herrin auf mir und die jungen Damen auf Sir Oliver und Merrylegs. Es war so vergnüglich, alle zusammen zu traben und zu galoppieren, dass es uns stets in beste Laune versetzte. Ich hatte es am besten, denn ich trug immer die Herrin; sie wog wenig, ihre Stimme war sanft, und ihre Hand lag so leicht am Zügel, dass ich fast gelenkt wurde, ohne es zu spüren.

Ach! Wenn die Menschen wüssten, welch eine Wohltat eine leichte Hand für Pferde ist und wie sie ein gutes Maul und ein gutes Gemüt erhält, dann würden sie gewiss nicht so am Zügel reißen, zerren und ziehen, wie sie es so oft tun. Unsere Mäuler sind so empfindlich, dass sie, wenn sie nicht durch schlechte oder unwissende Behandlung verdorben oder abgestumpft wurden, die kleinste Bewegung der Hand des Fahrers spüren, und wir wissen im Nu, was von uns verlangt wird. Mein Maul ist nie verdorben worden, und ich glaube, das war der Grund, weshalb die Herrin mich Ginger vorzog, obwohl deren Gänge gewiss ebenso gut waren. Sie beneidete mich oft und sagte, es sei alles die Schuld des Einreitens und des Aufsatzgebisses in London, dass ihr Maul nicht so vollkommen sei wie meines; und dann sagte der alte Sir Oliver: „Na, na! Ärgere dich nicht; du hast die größte Ehre; eine Stute, die einen großen Mann vom Gewicht unseres Herrn tragen kann, mit all deiner Sprungkraft und deinem schwungvollen Gang, braucht den Kopf nicht hängen zu lassen, weil sie nicht die Dame trägt; wir Pferde müssen die Dinge nehmen, wie sie kommen, und immer zufrieden und willig sein, solange man uns gut behandelt.“

Ich hatte mich oft gefragt, wie es kam, dass Sir Oliver einen so sehr kurzen Schweif hatte; er war wirklich nur sechs oder sieben Zoll lang, mit einer Haarquaste daran; und an einem unserer freien Tage im Obstgarten wagte ich ihn zu fragen, durch welchen Unfall er seinen Schweif verloren habe. „Unfall!“, schnaubte er mit grimmigem Blick, „das war kein Unfall! Es war eine grausame, schändliche, kaltblütige Tat! Als ich jung war, brachte man mich an einen Ort, wo diese grausamen Dinge getan wurden; ich wurde angebunden und so festgemacht, dass ich mich nicht rühren konnte, und dann kamen sie und schnitten mir meinen langen, schönen Schweif ab, durch Fleisch und Knochen, und nahmen ihn mit.

„Wie entsetzlich!“, rief ich aus.

„Entsetzlich, ja! Es war entsetzlich; aber es war nicht nur der Schmerz, obwohl der furchtbar war und lange anhielt; es war nicht nur die Schmach, dass man mir meinen schönsten Schmuck nahm, obwohl das schlimm war; sondern es war dies: Wie sollte ich je wieder die Fliegen von meinen Flanken und meinen Hinterbeinen wedeln? Ihr, die ihr Schweife habt, wedelt die Fliegen einfach fort, ohne darüber nachzudenken, und ihr könnt euch nicht vorstellen, welche Qual es ist, wenn sie sich auf einen setzen und stechen und stechen und man nichts in der Welt hat, um sie zu verscheuchen. Ich sage euch, es ist ein Unrecht fürs ganze Leben und ein Verlust fürs ganze Leben; aber dem Himmel sei Dank, heute tun sie es nicht mehr.“

„Wozu haben sie es denn getan?“, fragte Ginger.

„Der Mode wegen!“, sagte das alte Pferd und stampfte mit dem Fuß; „der Mode wegen! Wenn ihr wisst, was das heißt; zu meiner Zeit gab es kein junges Pferd von guter Zucht, dem nicht auf diese schändliche Weise der Schweif gestutzt worden wäre, gerade so, als wüsste der liebe Gott, der uns geschaffen hat, nicht, was wir brauchen und was am besten aussieht.“

„Ich nehme an, es ist die Mode, die sie dazu bringt, uns den Kopf mit diesen scheußlichen Gebissen hochzuschnallen, mit denen ich in London gequält wurde“, sagte Ginger.

„Natürlich ist sie das“, sagte er; „meiner Meinung nach ist die Mode eines der bösesten Dinge auf der Welt. Seht euch zum Beispiel an, wie sie die Hunde behandeln: Sie schneiden ihnen die Schweife ab, damit sie mutig aussehen, und stutzen ihnen die hübschen kleinen Ohren spitz zu, damit beide flott aussehen, wahrhaftig. Ich hatte einmal eine liebe Freundin, eine braune Terrierhündin; ‚Skye‘ nannten sie sie. Sie hatte mich so gern, dass sie nie außerhalb meiner Box schlafen wollte; sie richtete sich ihr Lager unter der Krippe ein, und dort bekam sie einen Wurf von fünf so hübschen kleinen Welpen, wie man sie sich nur wünschen kann; keiner wurde ertränkt, denn es war eine wertvolle Art, und wie glücklich war sie mit ihnen! Und als sie die Augen öffneten und umherkrabbelten, war das ein wirklich hübscher Anblick; aber eines Tages kam der Mann und nahm sie alle fort; ich dachte, er fürchte vielleicht, ich könnte auf sie treten. Aber so war es nicht; am Abend brachte die arme Skye sie wieder zurück, eines nach dem anderen im Maul; nicht die fröhlichen kleinen Dinger, die sie gewesen waren, sondern blutend und jämmerlich winselnd; ihnen allen war ein Stück des Schweifs abgeschnitten worden, und der weiche Lappen ihrer hübschen kleinen Ohren war ganz abgeschnitten. Wie ihre Mutter sie leckte und wie verstört sie war, das arme Ding! Ich habe es nie vergessen. Mit der Zeit heilten sie, und sie vergaßen den Schmerz, aber der schöne weiche Lappen, der doch dazu bestimmt war, den empfindlichen Teil ihrer Ohren vor Staub und Verletzung zu schützen, war für immer fort. Warum schneiden sie ihren eigenen Kindern die Ohren nicht spitz zu, damit sie flott aussehen? Warum schneiden sie ihnen nicht die Nasenspitze ab, damit sie mutig aussehen? Das eine wäre genauso vernünftig wie das andere. Welches Recht haben sie, Gottes Geschöpfe zu quälen und zu verunstalten?“

Sir Oliver war, so sanft er auch war, ein feuriger alter Bursche, und was er sagte, war mir alles so neu und so entsetzlich, dass ich in mir ein bitteres Gefühl gegen die Menschen aufsteigen spürte, das ich nie zuvor gehabt hatte. Ginger war natürlich sehr aufgebracht; sie warf den Kopf hoch, mit blitzenden Augen und geblähten Nüstern, und erklärte, die Menschen seien Rohlinge und Dummköpfe zugleich.

„Wer redet hier von Dummköpfen?“, sagte Merrylegs, der gerade vom alten Apfelbaum herüberkam, wo er sich an dem niedrigen Ast gescheuert hatte. „Wer redet hier von Dummköpfen? Ich glaube, das ist ein böses Wort.“

„Böse Worte sind für böse Dinge gemacht“, sagte Ginger und erzählte ihm, was Sir Oliver gesagt hatte.

„Das ist alles wahr“, sagte Merrylegs traurig, „und das mit den Hunden habe ich dort, wo ich zuerst gelebt habe, wieder und wieder gesehen; aber hier wollen wir nicht davon reden. Ihr wisst, dass der Herr, John und James immer gut zu uns sind, und an einem Ort wie diesem gegen die Menschen zu reden erscheint mir weder gerecht noch dankbar, und ihr wisst, dass es außer unseren noch andere gute Herren und gute Pfleger gibt, obwohl unsere natürlich die besten sind.“

Diese kluge Rede des guten kleinen Merrylegs, von der wir wussten, dass sie ganz und gar wahr war, beruhigte uns alle, besonders Sir Oliver, der seinen Herrn von Herzen gern hatte; und um das Thema zu wechseln, sagte ich: „Kann mir jemand sagen, wozu Scheuklappen gut sind?“

„Nein!“, sagte Sir Oliver kurz, „denn sie sind zu nichts gut.“

„Sie sollen“, sagte Justice, der Cob mit dem Stichelhaar, in seiner ruhigen Art, „die Pferde davor bewahren, zu scheuen und zu erschrecken und sich so zu ängstigen, dass sie Unfälle verursachen.“

„Und warum legen sie sie dann nicht den Reitpferden an, besonders den Damenpferden?“, fragte ich.

„Dafür gibt es überhaupt keinen Grund“, sagte er ruhig, „außer der Mode; sie sagen, ein Pferd würde so erschrecken, wenn es die Räder seines eigenen Karrens oder seiner Kutsche hinter sich kommen sähe, dass es bestimmt durchginge, obwohl es sie natürlich, wenn es geritten wird, überall um sich herum sieht, sobald die Straßen voll sind. Ich gebe zu, dass sie manchmal unangenehm nahe kommen, aber wir gehen nicht durch; wir sind daran gewöhnt und verstehen es, und wenn man uns nie Scheuklappen angelegt hätte, würden wir sie nie vermissen; wir würden sehen, was da ist, und wüssten, was los ist, und wären viel weniger erschrocken, als wenn wir nur Bruchstücke von Dingen sehen, die wir nicht verstehen können. Natürlich mag es einige nervöse Pferde geben, die verletzt oder erschreckt wurden, als sie jung waren, und denen sie guttun; aber da ich nie nervös war, kann ich das nicht beurteilen.“

„Ich halte“, sagte Sir Oliver, „Scheuklappen bei Nacht für gefährliche Dinger; wir Pferde können im Dunkeln viel besser sehen als die Menschen, und so mancher Unfall wäre nie geschehen, wenn die Pferde ihre Augen voll hätten gebrauchen dürfen. Vor einigen Jahren, ich erinnere mich, kehrte ein Leichenwagen mit zwei Pferden in einer dunklen Nacht zurück, und gleich bei Farmer Sparrows Haus, wo der Teich dicht an der Straße liegt, kamen die Räder dem Rand zu nahe, und der Leichenwagen kippte ins Wasser; beide Pferde ertranken, und der Kutscher kam kaum mit dem Leben davon. Natürlich wurde nach diesem Unfall ein stabiles weißes Geländer aufgestellt, das leicht zu sehen ist, aber wenn diese Pferde nicht halb blind gemacht worden wären, hätten sie sich von selbst weiter vom Rand ferngehalten, und es wäre kein Unfall geschehen. Als die Kutsche unseres Herrn umkippte, bevor ihr hierherkamt, hieß es, wenn die Laterne auf der linken Seite nicht ausgegangen wäre, hätte John das große Loch gesehen, das die Straßenarbeiter hinterlassen hatten; und das hätte er wohl, aber wenn der alte Colin keine Scheuklappen getragen hätte, hätte er es gesehen, Laterne hin oder her, denn er war ein viel zu kluges altes Pferd, um in eine Gefahr hineinzulaufen. So aber wurde er schwer verletzt, die Kutsche zerbrach, und wie John davonkam, wusste niemand.“

„Ich würde sagen“, meinte Ginger und kräuselte die Nüster, „diese Menschen, die so klug sind, sollten lieber anordnen, dass künftig alle Fohlen mit den Augen mitten auf der Stirn geboren werden, statt an der Seite; sie glauben immer, sie könnten die Natur verbessern und ausbessern, was Gott geschaffen hat.“

Die Stimmung wurde schon wieder recht gereizt, als Merrylegs sein kluges kleines Gesicht hob und sagte: „Ich verrate euch ein Geheimnis: Ich glaube, John hält nichts von Scheuklappen; ich habe ihn eines Tages mit dem Herrn darüber reden hören. Der Herr sagte, ‚wenn Pferde daran gewöhnt seien, könnte es in manchen Fällen gefährlich sein, sie wegzulassen‘; und John sagte, er fände es gut, wenn alle Fohlen ohne Scheuklappen eingefahren würden, wie es in manchen fremden Ländern der Fall sei. Also lasst uns fröhlich sein und ans andere Ende des Obstgartens laufen; ich glaube, der Wind hat ein paar Äpfel heruntergeweht, und wir könnten sie ebenso gut fressen wie die Schnecken.“

Merrylegs konnte man nicht widerstehen, und so brachen wir unser langes Gespräch ab und hoben unsere Stimmung, indem wir ein paar sehr süße Äpfel knabberten, die verstreut im Gras lagen.

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