A Horse’s Tale – Capítulo 3: O general Alison à sua mãe

Do homem que nos deu Huckleberry Finn: a história de Mark Twain sobre o cavalo de Buffalo Bill foi escrita para chamar a atenção para a insensatez das touradas.

Parte I

Capítulo III: O general Alison à sua mãe

Fico contente em saber que todos estão bem em San Bernardino.

. . . Aquela sua neta está aqui há — bem, não sei ao certo quantos dias; ninguém consegue manter a conta dos dias nem de coisa alguma onde ela está! Mãe, ela fez o que os índios nunca conseguiram fazer. Tomou o Forte — tomou-o no primeiro dia! Tomou a mim também; tomou os coronéis, os capitães, as mulheres, as crianças e os bichos; tomou Buffalo Bill e todos os seus batedores; tomou a guarnição — até o último homem; e em quarenta e oito horas o acampamento índio era dela, com o ilustre velho Thunder-Bird e tudo. Pareço ter perdido a solenidade, a gravidade, a compostura, a dignidade? A senhora perderia as suas, no meu lugar. Mãe, a senhora nunca viu um diabinho tão cativante. Ela é toda energia, ânimo, luz do sol e interesse por todos e por tudo, e derrama seu amor pródigo sobre toda criatura que o aceite, grande ou pequena, cristã ou pagã, de penas ou de pelo; e nenhuma o recusou até hoje, e nenhuma jamais o recusará, creio eu. Mas ela tem gênio, e às vezes ele pega fogo e se inflama, e é capaz de queimar o que estiver por perto; mas logo passa, a fúria vai embora tão depressa quanto vem. Claro que ela já tem um nome índio; os índios sempre rebatizam logo um forasteiro. Thunder-Bird cuidou do caso dela. Deu-lhe o equivalente índio de vaga-lume, ou pirilampo. Ele disse:

“Às vez’, muito quieta, muito mansa, como noite de verão, mas quando ela brava, ela pega fogo.”

Não é ótimo? A senhora não vê o clarão? Ela é linda, mãe, linda como uma pintura; e há um toque da senhora no rosto dela, e do pai — pobre George! —, e, com sua atividade incansável, seus modos destemidos, seus rompantes de sol e seus aguaceiros, ela está sempre trazendo George de volta para mim. Essas naturezas impulsivas são dramáticas. George era dramático, esta Vaga-Lume também é, e Buffalo Bill também. Quando Cathy chegou — foi de manhã —, Buffalo Bill estava fora, levando ordens ao major Fuller, em Five Forks, lá nas colinas Clayton. No meio da tarde eu estava à minha mesa, tentando trabalhar, e havia meia hora que essa fadinha tornava isso impossível. Por fim eu disse:

“Ah, sua malandrinha encantadora, será que você não consegue ficar quieta só um minuto ou dois e deixar o seu pobre tio velho cuidar de uma parte dos deveres dele?”

“Vou tentar, tio; vou mesmo”, disse ela.

“Muito bem, então, boa menina — me dê um beijo. Agora sente-se naquela cadeira e fixe os olhos naquele relógio. Isso — assim mesmo. Se você se mexer — se você sequer piscar — durante quatro minutos inteiros, eu mordo você!”

Como parecia doce, humilde e obediente, sentada ali, quieta como um ratinho; mal consegui me conter para não soltá-la e dizer que fizesse toda a algazarra que quisesse. Durante bem uns dois minutos houve uma calma e um sossego dos mais antinaturais e celestiais; então Buffalo Bill chegou trovejando até a porta, com todos os seus atavios de batedor, saltou da sela, disse ao cavalo: “Espere por mim, Boy”, entrou e parou de repente — fitando a criança. Ela esqueceu as ordens e num instante estava no chão, dizendo:

“Ah, você é tão bonito! Você gosta de mim?”

“Não, não gosto, eu amo você!”, e ele a levantou num abraço e depois a pôs no ombro — aparentemente a nove pés do chão.

Ela estava em casa. Brincou com os cabelos compridos dele, admirou suas mãos grandes, suas roupas e sua carabina, e fez pergunta atrás de pergunta, tão depressa quanto ele conseguia responder, até que dispensei os dois por meia hora, para ter uma chance de terminar meu trabalho. Então ouvi Cathy soltando exclamações diante de Soldier Boy; e ele era digno de seus arroubos, pois é uma maravilha de cavalo e tem uma reputação tão reluzente quanto o seu próprio pelo sedoso.

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