Black Beauty online lesen – Kapitel 29. Cockneys

Kapitel 29. Cockneys

Dann gibt es die Dampfmaschinen-Art zu fahren; diese Fahrer waren meist Leute aus der Stadt, die nie ein eigenes Pferd hatten und gewöhnlich mit der Eisenbahn reisten.

Sie schienen immer zu glauben, ein Pferd sei so etwas wie eine Dampfmaschine, nur kleiner. Jedenfalls denken sie, wenn sie nur dafür bezahlen, müsse ein Pferd genau so weit und genau so schnell und mit genau so schwerer Last laufen, wie es ihnen beliebt. Und seien die Straßen schwer und schlammig oder trocken und gut; seien sie steinig oder glatt, bergauf oder bergab, es ist alles dasselbe – weiter, weiter, weiter muss es gehen, im gleichen Tempo, ohne Erleichterung und ohne Rücksicht.

Diese Leute denken nie daran, auszusteigen und einen steilen Hügel zu Fuß hinaufzugehen. O nein, sie haben fürs Fahren bezahlt, und fahren wollen sie! Das Pferd? Oh, das ist daran gewöhnt! Wofür sind Pferde denn gemacht, wenn nicht dazu, Leute bergauf zu ziehen? Zu Fuß gehen! Ein guter Witz, wahrhaftig! Und so wird die Peitsche geschwungen und am Zügel gerissen, und oft ruft eine raue, schimpfende Stimme: „Vorwärts, du faules Vieh!“ Und dann noch ein Peitschenhieb, während wir die ganze Zeit unser Allerbestes geben, um voranzukommen, klaglos und gehorsam, obwohl oft schwer geplagt und niedergeschlagen.

Diese Dampfmaschinen-Art zu fahren verschleißt uns schneller als jede andere. Ich würde viel lieber zwanzig Meilen mit einem guten, rücksichtsvollen Fahrer gehen als zehn mit einem von diesen; es würde mir weniger abverlangen.

Noch etwas: Sie ziehen fast nie die Bremse an, wie steil es auch bergab gehen mag, und so geschehen manchmal schlimme Unfälle; oder wenn sie sie anziehen, vergessen sie oft, sie am Fuß des Hügels wieder zu lösen, und mehr als einmal musste ich mit einem von der Bremse blockierten Rad den halben nächsten Hügel hinaufziehen, bevor mein Fahrer geruhte, daran zu denken; und das ist eine furchtbare Anstrengung für ein Pferd.

Dann fahren diese Cockneys, statt in ruhigem Tempo anzufahren, wie es ein Gentleman tun würde, gewöhnlich gleich vom Stallhof weg mit voller Geschwindigkeit los; und wenn sie anhalten wollen, peitschen sie uns erst und reißen dann so plötzlich an den Zügeln, dass wir fast auf die Hinterhand geworfen werden und das Gebiss uns ins Maul schneidet – das nennen sie mit Schwung anhalten; und wenn sie um eine Ecke biegen, tun sie es so scharf, als gäbe es keine richtige und falsche Straßenseite.

Ich erinnere mich gut an einen Frühlingsabend, an dem ich und Rory den ganzen Tag unterwegs gewesen waren. (Rory war das Pferd, das meist mit mir ging, wenn ein Zweigespann bestellt wurde, und ein guter, ehrlicher Kerl war er.) Wir hatten unseren eigenen Fahrer, und da er immer rücksichtsvoll und sanft mit uns war, hatten wir einen sehr angenehmen Tag. Wir kamen in gutem, flottem Tempo nach Hause, etwa in der Dämmerung. Unsere Straße bog scharf nach links ab; aber da wir dicht an der Hecke auf unserer eigenen Seite waren und reichlich Platz zum Passieren war, hielt unser Fahrer uns nicht zurück. Als wir uns der Ecke näherten, hörte ich ein Pferd und zwei Räder rasch den Hügel auf uns zu herunterkommen. Die Hecke war hoch, und ich konnte nichts sehen, aber im nächsten Augenblick prallten wir aufeinander. Zu meinem Glück war ich auf der Seite an der Hecke. Rory war auf der linken Seite der Deichsel und hatte nicht einmal einen Deichselarm, der ihn schützte. Der Mann, der fuhr, hielt geradewegs auf die Ecke zu, und als er uns erblickte, hatte er keine Zeit mehr, auf seine eigene Seite hinüberzuziehen. Der ganze Stoß traf Rory. Der Deichselarm des Gigs fuhr ihm mitten in die Brust, sodass er mit einem Schrei zurücktaumelte, den ich nie vergessen werde. Das andere Pferd wurde auf die Hinterhand geworfen, und ein Deichselarm brach. Es stellte sich heraus, dass es ein Pferd aus unserem eigenen Stall war, mit dem hochrädrigen Gig, den die jungen Männer so gern hatten.

Der Fahrer war einer dieser wilden, unwissenden Burschen, die nicht einmal wissen, welches ihre eigene Straßenseite ist, oder, wenn sie es wissen, sich nicht darum scheren. Und da stand der arme Rory mit aufgerissenem, blutendem Fleisch, und das Blut strömte herab. Man sagte, wäre es ein wenig weiter zur Seite gegangen, hätte es ihn getötet; und es wäre gut für ihn gewesen, den armen Kerl, wenn es so gekommen wäre.

So aber dauerte es lange, bis die Wunde heilte, und dann wurde er zum Kohlenfahren verkauft; und was das ist, diese steilen Hügel hinauf und hinunter, wissen nur Pferde. Manches von dem, was ich dort sah, wo ein Pferd mit einem schwer beladenen zweirädrigen Karren hinter sich, an dem keine Bremse angebracht werden konnte, bergab gehen musste, macht mich noch heute traurig, wenn ich daran denke.

Nachdem Rory außer Dienst war, ging ich oft mit einer Stute namens Peggy vor die Kutsche, die im Stand neben mir stand. Sie war ein kräftiges, gut gebautes Tier von leuchtender Dun-Farbe (ein Falbe), wunderschön geapfelt, mit dunkelbrauner Mähne und ebensolchem Schweif. Von edler Zucht war an ihr nichts, aber sie war sehr hübsch und bemerkenswert gutmütig und willig. Dennoch lag ein besorgter Ausdruck in ihrem Auge, an dem ich erkannte, dass sie irgendeinen Kummer hatte. Als wir das erste Mal zusammen ausfuhren, fand ich, dass sie einen sehr seltsamen Gang hatte; sie schien halb zu traben, halb zu galoppieren, drei oder vier Schritte, und dann ein kleiner Sprung nach vorn.

Es war für jedes Pferd, das mit ihr zog, sehr unangenehm und machte mich ganz zappelig. Als wir nach Hause kamen, fragte ich sie, was sie auf diese seltsame, unbeholfene Art gehen ließ.

„Ach“, sagte sie bekümmert, „ich weiß, meine Gänge sind sehr schlecht, aber was kann ich tun? Es ist wirklich nicht meine Schuld; es liegt nur daran, dass meine Beine so kurz sind. Ich bin fast so groß wie du, aber deine Beine sind oberhalb des Knies gut drei Zoll länger als meine, und natürlich kannst du einen viel längeren Schritt machen und viel schneller gehen. Siehst du, ich habe mich nicht selbst gemacht. Ich wünschte, ich hätte es gekonnt; dann hätte ich lange Beine. All mein Kummer kommt von meinen kurzen Beinen“, sagte Peggy in mutlosem Ton.

„Aber wie kommt das“, sagte ich, „wo du doch so stark und gutmütig und willig bist?“

„Nun, siehst du“, sagte sie, „die Menschen wollen so schnell fahren, und wenn man mit anderen Pferden nicht mithalten kann, gibt es nichts als Peitsche, Peitsche, Peitsche, die ganze Zeit. Und so musste ich mithalten, so gut ich konnte, und bin in diesen hässlichen, schlurfenden Gang verfallen. Es war nicht immer so; als ich bei meinem ersten Herrn lebte, ging ich immer einen guten, gleichmäßigen Trab, aber der hatte es auch nicht so eilig. Er war ein junger Pfarrer auf dem Land, und ein guter, freundlicher Herr war er. Er hatte zwei Kirchen, die weit auseinanderlagen, und sehr viel Arbeit, aber er schalt oder peitschte mich nie, weil ich nicht schneller ging. Er hatte mich sehr gern. Ich wünschte nur, ich wäre jetzt bei ihm; aber er musste fort und in eine große Stadt gehen, und dann wurde ich an einen Bauern verkauft.

„Manche Bauern, weißt du, sind ausgezeichnete Herren; aber ich glaube, dieser war ein niederer Mensch. Ihm lag nichts an guten Pferden oder gutem Fahren; ihm lag nur daran, schnell voranzukommen. Ich lief so schnell ich konnte, aber das genügte nicht, und er peitschte immerzu; so verfiel ich darauf, einen Sprung nach vorn zu machen, um mitzuhalten. An Markttagen blieb er abends immer sehr lange im Wirtshaus und fuhr dann im Galopp nach Hause.

„Eines dunklen Nachts galoppierte er wie üblich nach Hause, als plötzlich das Rad gegen irgendein großes, schweres Ding auf der Straße stieß und den Gig im Nu umwarf. Er wurde herausgeschleudert und brach sich den Arm und, glaube ich, einige Rippen. Jedenfalls war es das Ende meiner Zeit bei ihm, und es tat mir nicht leid. Aber du siehst, für mich wird es überall dasselbe sein, wenn die Menschen so schnell fahren müssen. Ich wünschte, meine Beine wären länger!“

Arme Peggy! Sie tat mir sehr leid, und ich konnte sie nicht trösten, denn ich wusste, wie hart es für langsame Pferde ist, mit schnellen zusammengespannt zu werden; alle Peitschenhiebe fallen auf ihren Anteil, und sie können nichts dafür.

Sie wurde oft im Phaeton eingesetzt und war bei einigen der Damen sehr beliebt, weil sie so sanft war; und einige Zeit danach wurde sie an zwei Damen verkauft, die selbst fuhren und ein sicheres, gutes Pferd wollten.

Ich traf sie mehrmals draußen auf dem Land, in gutem, gleichmäßigem Tempo und so fröhlich und zufrieden, wie ein Pferd nur sein kann. Ich freute mich sehr, sie zu sehen, denn sie verdiente einen guten Platz.

Nachdem sie uns verlassen hatte, kam ein anderer an ihre Stelle. Er war jung und hatte einen schlechten Ruf, weil er scheute und erschrak, wodurch er einen guten Platz verloren hatte. Ich fragte ihn, was ihn scheuen ließ.

„Nun, ich weiß es kaum“, sagte er. „Ich war schreckhaft, als ich jung war, und bin mehrmals ziemlich erschreckt worden, und wenn ich etwas Fremdes sah, drehte ich mich um und sah es an – siehst du, mit unseren Scheuklappen kann man nicht sehen oder begreifen, was ein Ding ist, wenn man sich nicht umschaut – und dann gab mir mein Herr jedes Mal die Peitsche, was mich natürlich losspringen ließ und meine Angst nicht kleiner machte. Ich glaube, hätte er mich die Dinge nur in Ruhe anschauen lassen, damit ich sehe, dass da nichts ist, was mir wehtut, wäre alles gut gewesen, und ich hätte mich an sie gewöhnt. Eines Tages ritt ein alter Herr mit ihm, und ein großes Stück weißes Papier oder ein Lumpen wehte dicht an meiner Seite vorbei. Ich scheute und sprang vorwärts. Mein Herr peitschte mich wie üblich kräftig, aber der alte Mann rief: ‚Sie machen es falsch! Sie machen es falsch! Man sollte ein Pferd nie fürs Scheuen peitschen; es scheut, weil es Angst hat, und Sie machen ihm nur noch mehr Angst und die Gewohnheit schlimmer.‘ Also nehme ich an, dass nicht alle Menschen so handeln. Ich will gewiss nicht um des Scheuens willen scheuen; aber wie soll man wissen, was gefährlich ist und was nicht, wenn man sich nie an etwas gewöhnen darf? Vor dem, was ich kenne, habe ich nie Angst. Ich bin in einem Park aufgewachsen, in dem es Hirsche gab; natürlich kannte ich sie so gut wie ein Schaf oder eine Kuh, aber sie sind nicht häufig, und ich kenne viele vernünftige Pferde, die sich vor ihnen fürchten und einen ziemlichen Aufstand machen, bevor sie an einer Koppel vorbeigehen, auf der Hirsche sind.“

Ich wusste, dass das, was mein Gefährte sagte, wahr war, und ich wünschte, jedes junge Pferd hätte so gute Herren wie Farmer Grey und Squire Gordon.

Natürlich bekamen wir hier manchmal auch gutes Fahren zu spüren. Ich erinnere mich, wie ich eines Morgens vor den leichten Gig gespannt und zu einem Haus in der Pulteney Street gebracht wurde. Zwei Herren kamen heraus; der größere von ihnen kam zu meinem Kopf; er sah sich Gebiss und Zaumzeug an und rückte mit der Hand das Kumt zurecht, um zu sehen, ob es bequem saß.

„Meinen Sie, dass dieses Pferd eine Kinnkette braucht?“, sagte er zum Stallknecht.

„Nun“, sagte der Mann, „ich würde sagen, es geht ohne genauso gut; es hat ein ungewöhnlich gutes Maul, und obwohl es viel Temperament hat, hat es keine Untugend; aber wir stellen meistens fest, dass die Leute die Kinnkette mögen.“

„Ich mag sie nicht“, sagte der Herr; „seien Sie so gut und nehmen Sie sie ab und schnallen Sie den Zügel am Backenstück ein. Ein weiches Maul ist eine große Sache auf einer langen Fahrt, nicht wahr, alter Junge?“, sagte er und tätschelte meinen Hals.

Dann nahm er die Zügel, und beide stiegen auf. Ich weiß noch heute, wie ruhig er mich wendete, und dann, mit leichtem Zügelgefühl und indem er die Peitsche sanft über meinen Rücken strich, fuhren wir los.

Ich wölbte den Hals und legte mein bestes Tempo vor. Ich merkte, dass jemand hinter mir saß, der wusste, wie ein gutes Pferd gefahren werden sollte. Es war wie in alten Zeiten und machte mich ganz fröhlich.

Dieser Herr fasste eine große Zuneigung zu mir, und nachdem er mich mehrmals unter dem Sattel ausprobiert hatte, überredete er meinen Herrn, mich an einen Freund von ihm zu verkaufen, der ein sicheres, angenehmes Reitpferd suchte. Und so kam es, dass ich im Sommer an Mr. Barry verkauft wurde.

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