Como o cavalo velho ganhou a aposta

A poesia de hoje tem senso de humor: foi escrita por Oliver Wendell Holmes em 1830.

Foi na famosa pista de trote;
os apostadores estavam reunidos,
vindos de longe e de perto; lá estavam os “craques”
cujos feitos os jornais esportivos proclamam:
a veloz égua tordilha, o pangaré do velho Hiram,
o ligeiro cavalo alazão, orgulho de Dan Pfeiffer,
e com eles um terceiro – e quem é esse
que está ao lado de seu rápido castrado castanho?
Budd Doble, cujo nome catarral
tanto enche a trombeta nasal da fama.
Lá estavam também muitos corcéis célebres
da linhagem de Messenger e de Morgan;
e cavalos verdes, não poucos,
de quem ainda não se sabia o que podiam fazer;
e todos os cavalos de aluguel que conhecem tão bem
as chicotadas do janota de domingo.

Azul é o céu do dia de abertura;
a relva da margem verdeja com maio;
o brilho dourado do sol se derrama
sobre alazões claros e escuros, castanhos e rosilhos;
os cavalos escarvam, empinam-se e relincham,
potras e potros brincam como gatinhos,
e dançam e sacodem as crinas onduladas,
brilhantes e macias como meadas de seda;
carroças e cabriolés se alinham em volta,
e a moda exibe suas alegres equipagens;
aqui está – sonho de todo jovem Jeú –
o tandem articulado, parelha melindrosa!
E ali, em maior amplidão, se desdobram
os esplendores do tiro de quatro cavalos;
sobre gravatas impecáveis e cartolas lustrosas
os lindos chapéus irradiam seus sorrisos;
(o estilo é o homem, assim afirmam os livros;
o estilo é a mulher, seja como for);
dos babados espumantes de renda cor de creme
espia a cara encardida do pug,
ou o spaniel revira o olho úmido,
ou encara o mimo de pelo duro de Skye –
ó mulher, em tuas horas de lazer
tão arisca conosco, tão à vontade com eles!

“Vamos! Aposto dois contra um
que eu o faço conseguir!” “Aposta? Fechado!”

O que era, e quem tinha de fazê-lo?
Não ouvi e não sei dizer –
peço que escutem até minha história acabar.

Quase despercebido, lá atrás dos demais,
rudemente espremido entre carroça e carroção,
o castanho magro e ossudo do pároco
estava atrelado à sua charrete de um cavalo só –
emprestada ao sacristão por um dia;
(um enterro – assim disse o sacristão;
tinha morrido a mulher do tio de sua mãe.)

Como Lázaro convidado ao banquete do rico,
assim parecia o pobre e desamparado animal velho;
o pelo era áspero, a cauda pelada,
o grisalho salpicava-lhe o pelo;
desportistas e jóqueis não o conheciam,
e, no entanto, dizem que um dia ele soube trotar
entre os mais velozes da cidade,
até que algo estalou e o arruinou –
do corcel e do estadista, a sorte comum!
“E somos então tão depressa esquecidos?”
Ai de mim! Duvido que algum de vocês
já tenha ouvido o nome “Old Blue”,
cuja fama ecoou por toda esta região
naqueles velhos tempos em que eu era jovem!

“Tragam o cavalo!” Ai! Ele não se mostrou
como aquele que Mazeppa montou;
de crina rala, lombo afiado e joelhos trêmulos,
a ruína do que um dia foi um corcel,
lábios finos, olhos fundos, juntas emperradas;
mas não sem seus pontos de conhecedor.
O sacristão, rindo à socapa,
como se tudo fosse um faz de conta,
trouxe o cavalo e, enquanto ria,
soltou a retranca de um varal,
desafivelou a cilha enferrujada por baixo,
tirou-lhe o bridão dos dentes,
fez deslizar a cabeçada, libertou-o
de correia e de rédea – coisa de se ver!

Tão gasto, tão magro em cada membro,
não pode ser que o estejam selando!
Pois estão! O couro de porco lhe monta o lombo
e bate em seus flancos esquálidos e reumáticos;
com um olhar em que se misturam desdém e riso
afivelam em volta a cilha da sela;
com uma piscadela de entendido e um meneio atrevido
um rapazote passa a perna por cima,
e assim, com o cavaleiro no lombo,
levam-no, mancando, para a pista,
bem lá atrás do ponto de partida,
para desemperrar cada junta enrijecida.

Quando ele passou pela multidão zombeteira,
o velho Hiram lançou-lhe um olhar de pena;
“Vai fundo, aleijado, enquanto podes!”
gritou Dan, nada sentimental;
“Um jantar de dia de jejum para os corvos!”
ergueu-se o grito escarnecedor de Budd Doble.

Devagar, como quando o balancim
sente pela primeira vez a pressão do vapor que se acumula,
com uma tosse de aviso e um chiado ameaçador
o velho e rígido corcel de guerra dobra os joelhos;
a princípio com passo cauteloso e grave,
como se puxasse um coche de gala.
Ele não é um potro; sabe muito bem
que o tempo é peso e não deixa de cobrar;
não há cavalo tão robusto que não tema
o handicap de vinte anos.

Enquanto, pela multidão de um lado e de outro,
o cavalo velho se aproxima do palanque dos juízes,
sob o peso-pena de seu jóquei
ele se anima um pouco em seu andamento,
e de vez em quando arrisca um passo
que sugere algo parecido com uma passada.

“Já!” A ordem ferroou-lhe o ouvido
como se tivesse soado uma trombeta de batalha;
os instintos adormecidos, há muito sem estímulo,
sobressaltam-se com a velha palavra familiar;
ela corre como chama por cada membro –
que importam para ele os seus vinte anos?
O golpe selvagem que o cavaleiro desferiu
caiu em seus flancos encovados sem ser sentido;
a espora que picou seu couro arrepiado
rasgou-lhe, ignorada, o lado que sangrava;
para ele dão no mesmo a espora e a rédea –
ele pisa de novo como um cavalo de cinco anos!

Antes de passar o poste do primeiro quarto,
o velho Hiram disse: “Ele vai depressa.”
Muito antes de o quarto virar metade,
a multidão, que se divertia, tinha parado de rir;
mais firme se agarrava o jóquei assustado
enquanto ele se lançava em uma passada poderosa,
o cascalho voando em seu rastro,
o pescoço esticado, as orelhas deitadas para trás,
a cauda estendida o tempo todo
atrás dele como uma lima rabo de rato!
Lá se foi uma ferradura – saiu girando,
disparada como bala de espingarda;

O jóquei, tremendo, compõe uma oração
com pedaços das pragas que costumava rogar;
larga o chicote, larga a rédea,
agarra-se com fúria em busca de uma crina;
vai se soltar – balança e cambaleia –
vai escorregar para baixo daqueles cascos que pisoteiam!
Tremem os joelhos de muitos cavaleiros,
sacodem-se as flores de muitos chapéus,
e gritos se erguem à esquerda e à direita:
“Aguenta! Aguenta!” “Segura firme! Segura firme!”
“Agarra-te ao pescoço dele e não soltes”
“Esse ritmo não pode durar – pronto! calma! ôa!”
Mas, como o corcel negro que levou
o amante espectral de Lenore,
com as narinas bufando espuma e fogo,
não há esforço que canse seus membros ossudos;
e agora ele passa a toda pela tribuna,
e “Parem-no! Parem-no!” é o grito.
Para trás! Ele mal começou –
está correndo três baterias em uma!

“Não se joguem na frente! Ele vai lhes esmagar os miolos;
mas sigam atrás e agarrem as rédeas!”
O velho Hiram falou. Dan Pfeiffer ouviu
e saltou, impaciente, à palavra;
Budd Doble partiu em seu castanho,
o velho Hiram seguiu em sua tordilha,
e lá se lançam, e dão a volta,
os velozes fazendo “tudo o que sabem”.
Vejam! Duas vezes o seguem nos calcanhares,
enquanto ele gira pela pista circular
e faz rodopiar consigo aquele menino agarrado
como Heitor em volta das muralhas de Troia;
e segue, e segue, na terceira volta
vão ficando para trás! Estão perdendo terreno!
O pangaré de Budd Doble começa a fraquejar!
O alazão de Dan Pfeiffer abana a cauda!
E vejam! Apesar do chicote e dos gritos,
a égua do velho Hiram está se entregando!
Agora, a chegada! Na curva,
o cavalo velho – todos os outros à popa –
entra balançando, em trote folgado;
por Júpiter! Deixou todos eles para trás!

Aquele trote, mortal nenhum saberia explicar;
uns disseram: “É o Old Dutchman de volta!”
Uns marcaram seu tempo – ao menos tentaram,
mas qual foi, ninguém soube decidir;
um disse que não conseguia entender
o que tinha acontecido com seu ponteiro dos segundos;
um disse 2.10; não podia ser –
mais para dois e vinte e dois ou e três;
o velho Hiram por fim resolveu a questão:
“O tempo foi dois – di-a-bo-li-ca-men-te rápido!”

O cavalo do pároco tinha ganhado a aposta;
custou-lhe um bocado de suor;
de volta à charrete de um cavalo só ele foi;
o pároco se perguntou o que aquilo queria dizer,
e murmurou, com leve surpresa
e um agradável brilho nos olhos,
que aquele enterro devia ter sido uma artimanha,
ou então os defuntos andam a passo acelerado;
eu não me espantaria, confesso,
se o irmão – Jeú – tivesse feito a oração!

E isso é tudo o que tenho a dizer
sobre aquele velho e rijo trotador castanho.
Eia! Eia! Toca! Bom dia!
Moral pela qual se conta esta história:
um cavalo pode trotar, por mais velho que seja.

Complicado demais?

A linguagem deste aqui é um pouco mais difícil, mas, se você conseguir superá-la, há uma grande história a ser contada. Se preferir algo um pouco mais fácil de ler, não deixe de conferir dois trechos de Mazeppa, de Lord Byron. Trecho 1 | Trecho 2.

Cavalos na poesia